Passando pela linha do trem consigo ver

O Pinheiros e

O Tietê

Na mesma encruzilhada. 

Nessas de achar que a vida é só passagem

Muita gente passa, passa

Passa

E quando morre

Vira passado sem ter feito nada. 

Passando pela linha do trem consigo ver

O Pinheiros e

O Tietê

Na mesma encruzilhada. 

Nessas de achar que a vida é só passagem

Muita gente passa, passa

Passa

E quando morre

Vira passado sem ter feito nada. 

C...r.......p..............

Certo dia um corpo se encontrava fora de si, numa esquina de uma grande cidade. O corpo estava fora do corpo. O corpo não se reconhecia, permanecia, alí decapitado de sentidos, despecaminado de moral, fraturado no mais desconexo sentido de si. Um corpo trocado, como se o membro fosse o sexo, o sexo o cérebro e o cérebro o estômago. Que ardia de fome. Mas a fome não era fome, talvez fosse saciedade. Dor por estar saciado. Talvez. Talvez exista essa dor. E naquele corpo a dor não era exatamente dor. A dor poderia parecer mais com uma latência, um tempo adormecido, uma sensação de paralisia ou de formigamento. Os sentidos não podiam ser mais os mesmos, não naquele corpo. O corpo não era mais o mesmo, nem era corpo. Ou era? Era de outro jeito. Como se o corpo tivesse parido a si mesmo em sua não-semelhança, quase como se tivesse medo de si próprio. Um corpo que quisesse fugir de si. Deve existir essa fobia de estar em você mesmo, deve existir. Aquele corpo queria ser diferente, não-natural, fora da ordem dos fatores, fora da ordem, fora da ordem social. Aquele corpo estava se experimentando… E não seria ele, o corpo, talvez a própria experiência de si? Como se partisse o corpo para uma aventura transcendental sem sair daquela esquina cotidiana. As esquinas proporcionam dessa experiência. Afinal, quantas não são as encruzilhadas encrustadas na carne? Certo dia um corpo se encontrava num lugar que nem reconhecia mais como esquina. Não reconhecia mais nada, nem o seu mais sincero nu. Evaporou no pó da cidade, foi inalado em alguma brasa de cigarro, escapamento de carro, pulmão de velho ou criança, não sei… esse corpo agora é ar, e só se movimenta em dias de ventania.

Ao Corpo que Vê

Fosso e céu são de mesma cisma. 

Vejo as águas aos meus pés, por exemplo,

É de uma imensidão escura. 

Olho acima 

E vejo a cor da noite

É brilho e negrume

O espaço é mar

E as estrelas, cardume

Carta ao Corpo

Meu corpo é minha estética, minha ética, minha política, minha cultura, meu mito, meu rito, meu destino; minha práxis, meu caminho, minha tese, meu signo, minha carta, minha prece, minha tática, meu domínio; minha massa, minha Tebas, minha Atenas, minha Eurásia, latinoamerica, minha África, meu canion, meu fundo de oceano; meu corpo é tudo isso; meu corpo é isso e tudo é meu corpo; que é minha glândula, minha ânsia, meu gargarejo, meu gaguejo, minha saliva, meu desejo; meu corpo é Freud, é Foucault, Nietzsche, Deleuze, é Artaud; Galeano, todos os Campos, é Caetano, Zé e Djavan; meu corpo é Ân; meu corpo é trato, meu corpo é parto, é papo, reto, de sapo que o corpo é úmido, meio terrestre, meio aquático; meu corpo é curvo; meu corpo anfíbio; meu corpo é salamandra, não é malandro, mas é mistério, é solitário, meu corpo armário, meu corpo arma e meu corpo ama; meu corpo arde, meu corpo inflama; meu corpo é minha cidade, meu desespero, minha particularidade, minha física quântica, minha imensidão atlântica, meu infinito de elétrons; meu corpo é meu carma, minha carne, minha sarna, minha pobreza, meu vintém; meu corpo não tem; meu corpo é novembro; meu corpo é minha vontade de estar nu, utopia e heterotopia, meu corpo pia um poema de Manoel de Barros e uma música de João Bá; cá, meu corpo é tabu; lá, meu corpo é Pasargada, amigo da plebe, do rato, do gato, tartaruga, e da lebre; meu corpo indifere o louco do normal; meu corpo é minha sala e meu quintal, meu animal, meu social; mais animal; meu corpo é crocodilo, réptil, intuitivo; meu corpo não está fora, meu corpo não está dentro, meu corpo está entre e muito além do pensamento; meu corpo é minha fronteira, minha trincheira, minha guerrilha, minha penicilina; meu corpo é minha propaganda de margarina; meu corpo é minha música, meu teatro, minha escultura, meu livro sem capítulos, minha estátua, meus testículos; meu corpo é todo vício; meu corpo, essa costura, que não encontra mais postura, é minha fé fêmea, laqueadura, desestrutura, não sabe mais ficar em pé; meu corpo é minha ré, minha cinza e meu resquício, meu medo e meu omisso, minha torre e o precipício, minha prole, meu hospício, meu monólogo e meu comíssio; meu corpo é um diabético se acabando em açúcar, múmia egípcia se acabando em atadura, um morto indigente se acabando em formol; meu corpo é sol, chuva, e telhado, corpo de vidro, corpo de gato; corpo bandido; meu corpo não é fim, nem é meio, é fio e centeio, é contínuo no tempo; nasce gente e nunca morre; meu corpo corre.

Corpo Inteiro

Comigo não tem meio amor,

Meia boca, meia foda. 

Se não está dentro, tá fora. 

Corpo Mix

Antes era pão com manteiga, depois requeijão e hoje cream cheese.  Antes era pega-pega, depois ginástica e hoje cooper. 

Antes era conversa na janela, depois telefone e hoje smartphone. Antes era pôr do sol, depois televisão e hoje High Definition. Antes era lundu, depois Clube da Esquina, hoje Skol Sensation. Antes eram as estórias, depois livro de cabeceira, hoje best seller. Antes era saudosismo, depois ultrapassado e hoje PinUp. Antes era vida, depois sobreviver e hoje Happy Hour. Antes era estranho, depois diferente, hoje é Cult. Antes era antes, depois já é antes e hoje, logo mais, nem será. Antes era real, depois virtual, hoje Matrix.  Antes reclamava-se que nada será como antes, depois reclamava-se de tudo e hoje tudo e nada não se diferenciam, são um Mix. 

Corpo Perdido

Sou todo energia... já dizia o poeta da física. Atravesso-te em feixes de elétrons e depois me perco. E depois me acho. E depois me perco, depois me acho. Depois me perco e me acho. Sou todo signo... já dizia o poeta semiótico. Atravesso-te em significados e me perco. E depois me acho. E depois me perco, depois me acho. Depois me perco e me acho. Sou todo político... já dizia o poeta comunista. Atravesso-te em ideologias e depois me perco. E depois me acho. E depois me perco, depois me acho. Depois me perco e me acho. Eu sou o samba... já dizia o poeta da Portela. Atravesso-te em notas de cachaça e depois me perco. E depois me acho. E depois me perco, depois me acho. Depois me perco e me acho. Sou todo nada... já dizia o poeta da filosofia e depois me perco. Depois me perco e... só me perco. Só me perco...

Corpo Gigante

O gigante acordou. (bocejo). São seis horas da manhã e ainda nem enxerga direito. Mal dormiu, #partiu pro chuveiro. O olho arde sem saber se vem do sono não dormido ou do xampu barato vendido no mercadinho de periferia. Lava o saco como se limpasse o mal humor de uma vida farta e vai, ali, esquecendo que já são seis e meia enquanto perde-se nos pentelhos. (boceja). São oitenta quilos que mais parecem cem. Um café engolido as pressas, uma fatia de qualquer coisa, um beijo na esposa, um trem de desalento. (bocejo). Tá faltando comida na geladeira. 

O gigante acordou. Foi à feira, carregou batata, atualizou o preço do tomate na placa, anunciou que o preço é bom e não vai sobrar nada pra xepa. Recolhe a barraca. (bocejo). São trezentos quilos de ferro e lona que mais parecem quinhentos e cinqüenta. Deixa o lixo alí pro alguém ter trabalho. Faz a conta do dia e se dá conta que vive pra fazer dinheiro. 

O gigante acordou. (bocejo). Hoje é dia pra noite. Pegaram sua luva por engano e atrasou a saída do caminhão de lixo. Tinham que fazer três ruas por uma e na correria ia acabar ficando serviço sujo. Ano passado a caixinha foi fraca, é melhor melhorar pro final desse ano ficar bonito. (bocejo). Hoje tá foda. Fazer rua do centro é catar na bosta e no mijo. Quase confundir craquero com entulho, alí no canto da rua. Mas a diversão é zoar com as putas, que retribuem mostrando a bunda pro operário fudido. (bocejo). 

O gigante acordou. (bocejo). Foi à forra. Travesti de 1,90m não leva desaforo pra casa. Mas se juntam três carecas, uma chave de roda, um soco inglês e uma corrente de aço apertada no pescoço, o pra casa nunca chega e a rua fica ainda mais solitária. Hoje não tem bocejo, tem ultimo suspiro sufocado e o bafo frio de qualquer dessas geladeiras do IML.

O gigante acordou. (bocejo). Foi à missa do Domingo, que atrasou. O padre passou mal... mas dizem que foi algo com o coroinha, na verdade. Só que se cala, se ajoelha e se reza. Não se blasfema com a fofoca alheia. (bocejo) Que chegue a óstia antes do futebol. Vou perder a hora, o apito, o churrasco e o samba. 

O gigante acordou. (bocejo) Mas em suma nem durmiu. Em suma, vai sumindo. De vez em quando lembra que tem parente... isso quando dá folga no batente. Mas é quase nunca. (bocejo) Quase nunca não é segunda-feira. Quase nunca não é. Quase sempre o gigante é bem pequeninho. 

A Falência

Jesus 

Desce já da Cruz

Seu moleque

Jesus

Que não desce da Cruz

Seu moleque

Que não desce

Vem cá

Vai ficar vendo tudo, paradão, aí de cima

Desce o Monte Everest, preza aqui embaixo cu'nóis

Na casa do cacete, no cu da mãe Joana

Desce

A Cruz ninguém pertence

Nem ao homem e nem ao mito

A Cruz é espírito, é símbolo

Desce já do signo seu moleque

E vem brincar de cabra cega

Bezerro chucro da manjedoura

Mais vale a fé do que a cenoura

Desce já

E não me faça à sua semelhança enquanto filho do homem

Homem falido

Sou filho só daquele foi morto com um tiro

Só dele sou filho

Então

Desce da Cruz e valha-me enquanto a navalha corta a carne

Enquanto a bosta fede a bosta. 

A bosta fede diferente

No pobre e no rico

No trono e na sarjeta

Inverta

Desce da Cruz e bota outro em seu lugar

Divida esse peso, você pode sair daí

Chega de ficar pregado a morte inteira

Desiste de 'nóis'

O ser-humano foi a falência, 

não há mais mártires, só tarja preta

Seguem aos montes, as carnes, os ossos

Quebrados, na osteoporose miséria

Alucinados por remédios contrabandeados pela indústria farmacêutica. 

Desce da cruz, Jesus

Precisamos de mais gente na lubuta

Pra dar e receber tapa na cara

Tanta face ingrata que nem vale dar a outra. Pra quê astuta?

É tanto cego, tanta lepra, tanta puta

Que falta milagre, sobra luta

É tanto tiro e tanta reza, tanto ferro e tanta gente se ferra...

Que não sei mais qual conduta

Qual a porra da disputa

Escuta, escuta...

...Então,

desce da cruz e vê se me ajuda

Cá embaixo, nos estilhaços dessa vida humana imunda

Que só afunda, afunda, afunda

Jesus desce da cruz

Desce da cruz e vem brincar cá embaixo co's muleque

Não precisa sermão, Nike ou Rolex

Traz uma bola, um poema, uma bike e Diz pro chefe que agora é greve se ele não liberar a fruta

Pro-i-bir

Avisa

Não precisa mais vigília

Não precisa de perdão

Chega de pecado

Chega de ilusão

Agora é cá embaixo que me re-ligo, uns aos outros, ser-humano e ser-humano

Nessa tal religião.

Corpo Previsível

As vezes me pergunto se o que vejo é o que vejo
Se percebo o que percebo
Se percevejo é percevejo
Ou se o invisível é o que prevejo

Resolvo não me perguntar
Tão pouco visualizar
Deixo o visível como está:
Na rota do possível
E persevero o invisível como um leite derramado que ainda nem esteve no copo.

Me defino como que nada me define

Há quem diga que estamos vivendo agora uma crise irreversível de identidade, que é algo surgido no final do século passado a partir do mundo globalizado e que toma cada vez mais força nesse início de milênio. Há quem olhe a questão pelo ponto de vista social, há quem considere os aspectos economicos e de mercado, outros preferem um olhar psicologizante de todo e qualquer processo, e por aí vai... eu não sei. Talvez eu prefira olhar e não entender, ou não tentar entender a patir de ferramentas das quais pouco tem nos ajudado (mesmo, muito pouco têm nos ajudado as áreas do conhecimento segmentadas que surgem aos montes em benefício de tão só aumentar o nosso arsenal tecnicista, ao invés de criar processos de construção e desconstrução ininterrupto de conhecimento). Só olhar que a identidade (a minha, a sua, a do centro, a da periferia, a de sua etnia, a de sua condição social) é coisa do passado e a moda infelizmente ainda não é a de aceitar que a diversidade se apresente como é. Os nazistas apresentaram o seu ponto de vista sobre a identidade, aquela que vem de fora para dentro, de quem TE olha e não de quem SE olha. Sistematizaram níveis de identidade nos campos de concentração a partir de triângulos fixados nas vestes dos prisioneiros. Os judeus usavam o triangulo negro, os ciganos o marrom, o homossexuais os rosas, os dissidentes políticos os vermelhos. E vemos hoje toda uma reprodução de valores e preconceitos com "identidades" fixadas por hegemonias que misturam como bem entendem poder assassino e cultura. Minha família provavelmente usou um triângulo negro, ou marrom, não sabemos ao certo, antes de vir para o Brasil. E nossa história ficou perdida em algum navio transatlantico. Quando paro e penso se minha origem me define, penso que não. Nada me define, na verdade, além de que me defino como que nada me define.

 





 redbiancoenero.wordpress.com/2010/01/25/porrajmos-lo-sterminio-dimenticato-dei-rom-2010/

Um gesto
E foi-se.
Foice

Corpo Melado

Cheiro beijo úmido cheiro beijo úmido toque úmido cheiro beijo toque laço úmido cheiro beijo úmido toque laço abraço úmido beijo cheiro beijo toque abraço laço
Pernas abertas virilhas ciumentas
Úmido cheiro toque abraço beijo
Entre pernas abertas toque
Cheiro laço úmido virilha aberta costas lisas beijo
Ciumento abraço toque pernas abertas virilhas abertas abraços abertos apertos laços abertos mais perto penetro
Corpo fechado
Cheiro de mel.

Corpo Bem Zen Mal

Meu bem
Não me peça espetáculo quando estou todo ensaio
Não me peça preparo quando estou todo acontecimento
Não me peça ordem quando estou todo confusão
Não me peça caminho quando estou bifurcação.

Meu zen
Me peça barulho se estou na nua carne do ser
Me peça enxoval se perceber um algo mais
Me peça uma reza para sua missa dominical
Me peça pecado quando estiver baixo astral

Meu mal
Me perca no umbigo e me ache
Me ache nas veias e se mostre
Se mostre centelha e me encharque
Me encharque de sangue, xeque-mate

Corpo Vingança

Um bandido, que é uma pessoa, mata um PM, que também é uma pessoa. Então a PM, que é uma instituição, mata 5 suspeitos, que são pessoas. Pode ser então que 5 bandidos, pessoas que são, matem 5 PMs, também pessoas. E então, talvez, a PM, que é uma instituição, mate 25 suspeitos, que são pessoas. Quiçá 25 bandidos matem 25 policiais, gente matando gente, e a PM, que é uma instituição resolve matar 225 suspeitos. E então 225 pessoas, que talvez nem fossem bandidos, resolvem matar 225 PMs. Então toda uma corporação, feita de pessoas submetidas a uma instituição-estado, se organiza para matar 1125 suspeitos, pessoas que ironicamente também são o Estado em sua constituição de direitos deveres. Ou seja, são pessoas matando pessoas, no patamar humanitário, e Estado matando Estado, no patamar político-social.

A questão é... no nível pessoal: uma pessoa, que poderia ser policial ou bandido, matou meu pai, uma pessoa também, para roubar o carro da empresa em que trabalhava - pessoa jurídica do corporativismo multinacional, criada para lucrar com a exploração do trabalhador e dos recursos naturais controlados pelo Estado. A instituição polícia não fez nada, arquivou o processo e o caso é uma incógnita. A instituição empresa multinacional perdeu o bem carro e o bem funcionário, que alugava mediante salário razoável, e ajudou a familía nesse momento difícil com o enterro. O vizinho que viu tudo também não fez nada, cidadão de direitos e deveres, preferiu calar por medo ou comodidade mesmo.

Eu, ser-humano que sou, que ouvi tudo acontecer e vi cruamente de perto o desfecho, com sede incontrolável de vingança, colocaria a polícia, o bandido, o vizinho e o patrão multinacionalista de mãos dadas. Me armaria de armamento pesado até os dentes. Engatilhava a sanfona e dispararia acordes maiores, menores e dissonantes no peito de todos. Puxaria um Si menor na sanfona e convidaria a todos para dançar uma ciranda, dança de roda para as crianças que, como pessoas, todos um dia foram... O militar, o civil, o Estado e a indústria.

A isso daria o nome de Roleta Brazuca ou O Dia em Que eu Fiquei Zica... Depois colocaria as fotos no facebook pra vcs curtirem de seu confortável sofá ou cadeira de escritório.

A gente esquece de olhar o céu.
A gente esquece de olhar
A gente esquece
A gente
Esquece
Da gente.

A gente esquece de olhar o céu.
A gente esquece de olhar
A gente esquece
A gente
Esquece
Da gente.

Puxa o tapete
Depois fica amiguinho
Esse é o melô do partido político

BIS

Corpo Esquema

O esquema é ser rico...
De poesia e de prosa
E só querer ter carrão
Tipo uma Kombi pra levar a galera

O esquema é ter costas largas...
De tanto tocar sanfona e voar no trapézio
Ser influente
Influenciar pro bem a molecada

O esquema é só ter esquema com magrela...
Dar carona na garupa da bicicleta
E correr tocando campainha dos outros
Pra dizer que no bairro vai ter teatro de graça

O esquema é tentar a sorte no jogo...
De fim de semana, no futebolzinho que a gente tanto ama
E não faltar com amor na cama
Na mesa e no olhar mesmo pra quem desanda, se arma e desama

O esquema é ferrar com tudo...
Ferrar com tudo que põe ferradura em sonho
E partir pra guerra
A guerra contra os valores que encabrestam todos

Ora, então ponho
Ponho mesmo
Ponho meu verbo no mundo.
Deponho meu esquema vadio,
Ofereço meu corpo.

Ponho
Ponho emoção no pensamento e penso que desisto de criar caso só pra ver se crio outro

Outro
Outro
Os outros
Outras possibilidades do impossível. Talvez a periferia não seja invisível

Então o esquema é ir pra cima...
Fazer amor
Por cima e por baixo
Ir pra praça e pra rima

Depois que começa...
Nunca termina